Papá, ¿Tú no tienes frío? Le pregunté mientras lo arropaba con la manta. Si le hubiera preguntado si tenía calor, hambre, sed o dolor me hubiera respondido lo mismo. Qué más da. Otras veces le contaba historias que él antes me había contado, como si me hubiera convertido en el único guardián de su memoria perdida. Su mirada, casi siempre esquiva, parecía entonces resplandecer al oír el sonido de mi voz. O al menos era lo que necesitaba sentir para que fuera yo el que no tuviera frío.
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